The Road to Mandalay

Due città e un mare che le separa, due mondi diversi, due forti sensazioni che prendono la forma di case e strade, che inclinano l'anima delle persone, che mangiano via l'aria dal mondo.

Un cuore folle, che segue i suoi battiti strani, e non riesce a trovare un ritmo, nella cacofonia della sua stranezza.

Immagini dipinte su una tela grigia, colori che perdono luminosità, che colano per terra, sulla polvere.

E resta lì, infranto, l'uomo.

Nella sua terribile dolcezza, nella sua amara felicità, nella sua forte debolezza.

Due città e un mare che le unisce, due mondi affini, due lingue di fuoco che si lambiscono.

E si scottano a vicenda.

La forma dei miei pensieri è rotonda, sferica. Rotolano e cozzano, e si disperdono. E quando salto rimbalzano, e quando inclino la testa perche non capisco.. scivolano tutti da una parte.

La forma dei miei sentimenti è gassosa. Permeano, si infilano ovunque, tra i pensieri, nelle ossa, nei muscoli, nello stomaco.

La forma del mio cuore è indefinita, perche nessuno vuole dargliela, e io non credo negli autoritratti somiglianti.

Non ci sono specchi in cui guardare, non ci sono eroi da cui prendere spunto, non ci sono laghi dove affacciarsi su se stessi.

E allora cosa vuoi dipingere?

Un punto.

Che è il centro di me, che è forse parte di una linea, forse parte di un piano.

Forse solo un dannato punto buttato li, che qualcuno prima o poi cancellerà con la gomma.

Sempre se qualcun altro non strappa il foglio, prima.

E il punto è li.

La matita è lontana, è come un giochino, e non puo tornare mai sullo stesso punto.

Ti ha messo li, e ora te la vedi tu.

E allora scrivi, e allora fuggi, e allora piangi.

Perche sai di essere un punto bianco su un foglio nero..

E non sai se sei speciale..

...o solamente ...uno spazio vuoto.